23. Tag des Monats Chrislina, früher Morgen.Der Krieg im Norden ist endlich vorbei.
Nach Jahren des Abwartens sind die Heere Blackmoors endlich gegen die verhassten Afridhi in den Krieg gezogen,
und haben die Flammenprinzessin Toska Russa und ihre Barbarenhorden aus dem Herzogtum der Zeh vertrieben.
Was nun bleibt, ist der Wiederaufbau.
Deswegen seid Ihr als Teil einer Entsatzmannschaft vor zehn Tagen von Glendower aus per Schiff ins zerstörte Robinsport entsandt worden.
Heller Wahnsinn, im Winter, wären da nicht die Magier, die Euch den Weg durch Sturm und Eis bahnen.
Aber irgend etwas ist geschehen, und Euer Magier wurde tot in seiner Kabine gefunden.
Und daraufhin wart Ihr schutzlos dem höllischen Wetter des Nordmeeres ausgeliefert.
Drei Tage lang treibt Ihr auf Eurem Floß - einem Stück abgesprengter Schiffswand - durch finstere Gewässer,
halbverhungert, halbverdurstet, halberfroren. Vom Schiff gerettet habt Ihr nur das nackte Leben.
Ihr solltet längst tot sein.
Aber dennoch sterbt Ihr nicht.
In Eurem Dämmerzustand nehmt Ihr nicht war, wohin das Meer Euch treibt.
Als Ihr aber am dritten Tag Eures Martyriums - so meint Ihr - morgens durch einen harten Stoß gegen das Floß geweckt werdet,
seid Ihr längst nicht mehr auf See.
...Die Luft ist warm.
...Das Geschrei von Vögeln. ...Aber es war doch Winter?
Ihr müsst irgendwann heute nacht, ohne es zu merken in eine Bucht getrieben worden sein.
...Wo seid Ihr?
...Und wo kriegt Ihr schnell etwas Essbares her?
Der Wald ist ganz still.
Kein Wind.