In der Pantry eines alten Holzkutters, eng gedrängt um den polierten Mahagoni-Tisch, im Licht der kardanisch aufgehängten Messing-Petroleum-Lampe, die sich sanft mit dem Seegang bewegt. Die Spanten knarren, der Wind heult, der Regen prasselt gegen die stumpfen Bullaugen. Leises Akkordeon-Spiel im Hintergrund, und dampfender Grog in den Bechern.
Oder in 'ner richtig fetten Hotelsuite mit einer kompletten Glasfront und Blick auf das nächtliche Las Vegas, bei Champagner und Krabbencocktail, stilecht in Abendgarderobe und mit ein paar Stripperinnen, die dafür sorgen, dass man es gemütlich hat.
Oder, mein absoluter Favorit: Auf der Veranda einer Blockhütte in den sommerlichen Rocky Mointains, mit Blick auf das phantastische Berg-Panorama, ein kleiner Bach plätschert in der Nähe, man hört einen Wolf heulen, man hat kaltes Bier und dicke Striploin-Steaks, die man über dem offenen Holzfeuer grillt.
Oder, oder, oder.
