Auch Vadim stand auf, als Tool seine Etikette raushängen ließ. Es gelang ihm, sich nicht dabei zu straffen. Junge, du bist nicht mehr bei OMON, jetzt ist gut. Sein Russisch war ganz klar Bauernrussisch, nicht moskowitisch, er verwendete einige Worte typisch militärisch - mit den tausend Dialekten und Färbungen des Russischen ließ sich ein Russe sofort geographisch und sozial ziemlich exakt einordnen.
"Ich bin noch nicht lange hier", brummte der massige Ork und erwiderte das Lächeln mit einen Grinsen, das die Hauer entblößte. "Nenn mich Vadim. Ich passe auf Leute auf." Und breche Knochen. Andere hätten das raushängen lassen, aber Vadim glaubte an Höflichkeit. Da gab es andere - halb psychotische Messerklauen, die vielleicht stärker und härter waren als er, aber Zago hatte keinen von denen gewählt. Für die meisten Jobs brauchte man eben keinen Panzer. Sein Griff war freundlich, die Hand warm und fest, rauh, wie jemand, der zuviel Bekanntschaft mit Stahl gemacht hatte - Hanteln oder Pistolengriffe.
Er nickte Zago zu. "Ja, kein Problem." Er hörte gewissenhaft zu, ließ den Bericht eine Weile wirken. Zago wußte, was er tat, und seine Entscheidungen galten. Runner. Okay. Er wollte nur hoffen, daß die Männer professionell genug waren, um zumindest Loyalität vorzutäuschen. Der Wodka kam, er hob das Glas und hob es leicht nochmal an, eine respektvolle, fast freundliche Geste. "Nastrovje." Und weg damit. Er setzte das Glas etwas härter auf, als es die Deutschen taten, fühlte das Brennen auf dem Weg runter zum Magen. Was ihn daran erinnerte, daß er sich Iwans Lasagne hatte entgehen lassen. Der Troll kochte immer gleich für eine ganze Einheit, das hieß, er /kochte/ richtig, und am liebsten italienisch. Soyakartoffeln suchte man bei ihm vergeblich. Aber vielleicht wurden Trolle jenseits der dreißig einfach seltsam. Halbwertszeit und so. Er nickte Zago zu, als dieser ging, sein Blick folgte ihm, schätzte den Mann sichtlich ab und ein, wie nach Waffen. Dann wandte er sich Tool zu. "Tja. Sieht nach ner langen Nacht aus."
