Es war ein verdammt mieser Maitag, wahrscheinlich der kälteste Maianfang seit Roosevelts Präsidentschaft, als ein junger Mann in mein Büro eintrat. Sein hellbrauner Anzug war ein bißchen weniger zerknittert als das Gesicht der späten Greta Garbo, und sein weißes Schnupftuch, mit dem er sich den Schweiß von der Stirn tupfte, ein bißchen weniger gräulich als meine venetianischen Blenden am Fenster. Sein Akzent verriet ihn als einen Landjungen aus den üppigen Wäldern von Pasadena. Normalerweise nicht mein Klientel, aber das Bündel Dollarscheine war ein sehr guter Anreiz, um ihm erst einmal mit seinem Problem zuzuhören. Ich stopfte mir meine Pfeife, während er sprach, und steckte sie mir an als er fertig war. Mit dem Mundstück zwischen den Zähnen antwortete ich ihm:
"Mein Sohn, ich weiß nicht wie du auf die Idee kommst, "Investigation" und "Action" seien zwei paar Stiefel, aber vielleicht arbeite ich auch im falschen Racket. Wenn ich einen Vierteldollar für jedes Mal bekommen würde, wo mir irgendein Scherge mit seinem Totschläger einen Scheitel zieht oder ich jemanden in einer Seitengasse durch die Mangel drehen muss, damit er die ganze verdammte Story ausspuckt, dann hätte ich ein bißchen weniger Vierteldollars als das Chryslergebäude Fenster hat. Ist vielleicht auch einfach nur mein verdammtes Glück als Bulldog, dass ich Schläger anziehe wie ein Hundehaufen die Schmeißfliegen..."
Ich nahm einen Zug von meiner Pfeife und fuhr dann fort.
"Letzten Endes bekommen wir hier alle die gleichen Karten ausgeteilt.
Naja, vielleicht alle außer diesen Monstern. Wo ich nur Schläge abschütteln kann wie Regentropfen von meinem Trenchcoat - zumindest solange ich noch einen Pint Rye zur Hand habe - puhlen diese Freaks sich blaue Bohnen aus ihrem Bauch und gehen dann wieder daran, mit bloßen Händen vom oberen Ende von Parkuhren zu naschen. Aber hey, dafür sind sie Monster. Das gute an ihnen ist, dass jeder schon bei ihrem Eintreten merkt, das mit ihnen was im Busch ist, und die meisten Gegner ballern erst mal ihr Magazin in diese Freaks leer, bevor sie sich für jemanden wie mich interessieren."
Ich blies einen Rauchkringel in die Luft, und schaute ihm nach während ich überlegte.
"Es ist eine verrottete Stadt mit verrotteten Regeln, wo ein Richter mit einem Keller voller Bootleg-Whiskey einen Mann ins Gefängnis schicken kann, nur weil er einen Pint in seiner Manteltasche hatte. Die Frage ist: Steckst du deinen Kopf in den Sand und beweinst dein Schicksal, oder stehst du auf und tust was, um trotzdem nicht unterzugehen? Ich wusste jedenfalls, was davon ich tue, als ich meinen Namen an das Glasfenster von dieser Bürotür anbringen ließ. Wie steht es mit dir, Sportsfreund?"
Thema: [erzählt mir von...] Streets of Bedlam (Gelesen 2329 mal)
