Achtung! Wem Robert E. Howard schon immer zu weich und Lovecraft zu langweilig war, der findet hier Genuss!
Leseprobe:
Da stand er nun, Hrungnir, geboren in den wilden Einöden der Vaghras-Berge, aufgewachsen im tiefen Unterholz der Âkhtaffarh-Wälder, gerade zum Mann geworden zwischen den lauschigen Kissen der Yallohon-Bordelle. Da stand er nun, an der wohl schwierigsten Entscheidung seiner Reise durch das Land der Verdammten, Arkhàstrasz, die Welt, die keine Gnade kennt. Seine Haut war zwar von den langen Märschen unter den sengenden Sonnen tief gebräunt, so dass sie dem belebenden Getränk der Abi-Allech-Nomaden von Al’Pasthôn glich*, aber trotzdem noch nicht den Weg zu gegerbtem Leder vollendet hatte, genau so wie Hrungnir seine Wanderschaft gen Osten, die ihn eines Tages, so hoffte er, zum Oger-Magier vom Schwarzen See bringen sollte, wie sein Lehrmeister, der Schwertmeister von Kyrman-túr, ihm prophezeit hatte, noch lange nicht vollendet war.
*Mit Milch